TE QUIERO

Te quiero
y es tan fácil sentirlo.

Disculpa
si a veces no te lo digo,
pero es que es tan fácil
sentirlo.

Mira mis ojos
cuando me envuelves,
mira su profundidad
y allí lo encontrarás,
pequeñito y minúsculo,
casi insignificante,
como un ovillito de lana
calentito y engurruñado;

..pero ahí está,
mi amor por ti,
                                               
                                                abriéndose paso
                                                entre las entrañas
                                                de mi frágil y herido
                                                ser.

Virginia  Salas  Ruano. Isla de resistencia.

SOBRE LA ESPERANZA

...Al final siempre los árboles
terminan por dar sombra.

Lo triste es que nosotros
no estaremos allí...

FIN DE EXISTENCIAS

                                                  Y cómo huir cuando no quedan
                                                  islas para naufragar
                                                                            Joaquín Sabina

Ya no quedan islas en el mar,
sólo túmulos de arena
donde las gaviotas se apretujan
antes de emigrar tierra adentro.

Porque ya no quedan islas
para las gaviotas,
se hundieron con los últimos náufragos
que consiguieron escaparse
de los cruceros a las plataformas
de alumbrado intermitente,
antiguas sedes petrolíferas
que vomitaron en el mar.

Se hundieron las islas
bajo las mareas negras
y sólo quedan las rocas
puntiagudas,
masas de carne disecada
al sol de los naufragios,
donde se erigen, a veces,
espumosos faros tuertos
que apenas guiñan a los barcos
su invitación al desguace
contra sus entrañas nocturnas.

Ya lo sabes:
el mar está en liquidación
por fin de existencias.

Así que, apretújate,
bien fuerte,
contra tus semejantes adyacentes
al borde de la frontera,
bien provista de toallas,
sombrillas y protecciones
contra la ira del sol.

O huye con las gaviotas
a los montículos de los vertederos
más parecidos a tus islas,
las que nunca alcanzaste.

FORTALEZA

                                                                                                                           Azuaga, octubre de 2005

El yermo interminable.
La perrera.
Ladridos estampados
contra la malla de metal.
Se vacía la tarde
desde su puntazo sangriento.

Autismo.

La fortaleza.

Una torre.

El hueco.

Fortaleza
sosteniendo
el hueco de la torre.
La torre del agujero
de bala de cañón
con perros dentro.
la torre de la mordedura
de perro encañonado
por la misma torre.

La torre es el cañón,
la mordedura,
la fortaleza.
Es tanto...tanto...
y a la vez
y sin orden
y sin concesiones...
tanto es...
que ya no es casi nada.
Agujero
de perro rabioso
que se mordió la tarde
que se cuela irrefrenable
por el yermo.

EL SALÓN DE LOS ESPEJOS

EL SALÓN DE LOS ESPEJOS

Anochece

en el espejo de Versalles.

Rojo

          Blanco

                       Azul

Se almacenan las estatuas.

Sueña el rey.

Amanece en el Universo.

                           Azul

           Blanco

Rojo

Apedrean meteoritos

sus cristales.

El Big-bang

estira los brazos.

ORIGEN

Madre espera
en el patio de los rosales
y los helechos.

La labor intacta
sobre el regazo,
como pañales vacíos.
Sus manos de tiempo
todavía acunan
en una distracción de la memoria.

En el patio de los rosales
y los helechos
los niños juegan con alfileres
a prender la tarde sobre las siemprevivas
para prolongar su grito de guerra
contra las descargas de la noche.

Olor a madre en la cocina
mientras el pozo se tragaba
la algarabía insolente
en un océano profundo y quieto.

El patio de los rosales
y los helechos...
Sumergido dentro del pozo,
acunándose
en las risas, los gritos desafiantes,
olores, sabores disueltos...
y la luz
eternamente prendida
de la tarde
que se había deslizado traicionera
cuando los niños le dieron la espalda.
Madre,
acunándose en el fondo,
lenta,
ondulada.

El patio donde crecían las rosas
pero también se agrandaban los helechos
es sólo una pequeña onda
que apenas estremece
la orilla remota de mi recuerdo.

Porque decidí buscarme,
madre,
lejos de la tarde, cada vez
más lejos,
a donde el tiempo se da la vuelta,
y era el patio
de rosas y helechos,
y era la tarde,
y eras tú,
aguardándome
bajo la garganta profunda
de nuestro pozo.

Astrografía para los niños perdidos

JACARANDÁ

Existe el invierno,
salvo en Jacarandá,
fundada en tiempo de nadie,
en medio de todas las plazas
de los niños que corren
hasta derrumbarse sobre la vida
de las rodillas sangrientas,
donde no hay madres que las remienden
con salibitas
...salvo en Jacarandá,
esperándote en las afueras
del torrente doloroso
que marca tu afluente
al rasparse con la existencia.

Nadie te espera,
salvo Jacarandá,
cargado de instantes azules
que ofrecerte mientras esperas
el instante que sólo te ofrece
Jacarandá.
Esperas y pierdes
lo que queda al abrigo
de las raíces de Jacarandá.

Porque existe la muerte...
salvo en Jacarandá,
venido del sur de donde vienen
todos nuestros sueños,
imperturbable bajo la tiranía
de nuestras estaciones,
al que nos podemos abrazar
con las rodillas enfermas
y el corazón y los sueños
arrasados por los inviernos y veranos
cada vez más implacables,
más lejanos a nosotros mismos
que no somos otra cosa
bajo todos estos uniformes
y estas medallas acaudaladas
que sólo raspan más
en nuestro torrente,
no somos otra cosa
que esos niños que corrían
levantando las flores
de Jacarandá
hacia el azul de la tarde
estrellada.

...en este extraño mundo.